Barbacoa

Todos comían mientras charlaban distendidamente sobre esto y aquello. El pretérito perfecto reinaba en casi la totalidad de las voces rodeando la mesa. Y mientras Jose Luis se vanagloriaba de haberse terminado sin ayuda de nadie un puchero colmado de dios sabe que mísero guiso de posguerra hace casi treinta años; tuve la impresión de que llevaba sentado ante esa mesa toda mi puta vida, y que ahí iba a seguir por siempre.

A veces los buenos (no) ganan.

A veces los buenos (no) ganan. “Rascacielos que no caen / vigilan por todas partes. / Me han robado mis mañanas / aquí todo está peor”. Tres canciones en el certamen de cantautores. Ahí estaba, con su voz de cocainómano retirado. O fumando plata a plata, más bien porque estaba haciendo la modalidad de “el cantante gripal”. Pero con los tirantes colgando por su cuerpo con estilo. Con mucho estilo. Los cinco o seis amigos entre el público, el calimotxo sobre la mesa y una guitarra acústica prestada. “Las canciones son un pretexto para que os metáis en mi blog y me echéis una firmita, es www.panchitosyabsenta.blogspot.com. A mi madre le encanta.” Parapaparapapa. Y se oían shh, shh, shh. La gente quería oír. Te levantas, resulta que hay un cualquiera en tu cama y oyes esa voz que te dice “criatura, ¿a dónde vas?” Y luego viendo el video, si esta canción no tenía título ¿por qué no la llamas septiembre? Entonces Brenda dio nombre a eso de “y no puedo descansar / si me mata el madrugar / de tus canciones tristes de septiembre”. Se te requiere, Alberto.

Conguitos

Estoy muy cabreado, ¡joder!. Escribo esto justo después de que un chaval me diese en el metro la muestra que veis en la foto.

CONGUITOS BLANCOS SIN AZÚCAR.

Ni que decir tiene que los “BlanquitosWASP sin azúcar” saben a arena, contrachapado de pino y sacarina, eso es lo de menos. Tampoco los múltiples ingredientes -ninguno medianamente natural- que contiene son la causa de mi cabreo. Hay mucho más. ¿Qué demonios intentan?. Nos quieren arrebatar las ganas de vivir; intentan embotellar los colores para vendérnoslos apresados después. Quieren robarnos el Sol.

Ese pequeño envoltorio me ha hundido en la más profunda de las miserias. ¿Es este el mundo que quiero para mis albertitos?. Os aseguro que no.

Esta niña viene tarde...

Dale a esto pa´ oirla o te quedarás igual>>>http://www.goear.com/listen.php?v=0c503cd

MAKING OFF.
Primero hay que tener las sevillanas de Las Carlotas, que te bajas del emule -a 56kbps-. Había leído por ahí que eran un incunable, y no decepcionaron.

Ya uno se monta la película sobre madre-sufridora-que-ve-como-poco-a-poco-e-irremediablemente-se-le-va-de-las-manos-esa-princesita-que-pasa-a-convertirse-en-un-putón-de-los-que-todos-tenéis-en-mente dentro de la cabeza, pero. Ayyy, tras un par de tardes de infructuosa búsqueda de Chonis, Yenis, chulas-de-barrio en el inframundo virtual no halle foto alguna de la criatura que ilustre este canto al amor materno.

Uno que no es de rendirse y después de devanarse el poco seso sano que le queda, cae en meterse al http://www.votamicuerpo.com/ –que me habían mandao spam la semana pasada- en busca de la “interfecta perfecta” y ¡joder si acerté!...Me enamoré de la primera que apareció. Es que es tremenda ya.

Os invito a entrar encarecidamente para pasar la tarde de vuestra vida.

Manuela Trasobares

A muchos ya os hice partícipes de la existencia de esta buena mujer. Al resto no quería privarle de tal privilegio.



Gente así en política necesita este país, leñe. Eso es pasión y no la mierda esa de jugar con las fresas con nata.

El remix
Pegadizo. Breve. No se cansa uno de escucharlo. El montaje es perfecto, a lo Disney Fantasía.


La parodia
Esta la pongo porque me encanta lo triste que es, a la altura del real. Observese el atrezzo de maleta y ¿vaso de plastico? que casi supera al de Canal9. Tremendo. Grabado en toma única mientras esperan el coche de línea.


El real ya da como más mal rollo, así que el que lo quiera ver a buscarlo le toca.

Músico Extremo

La España Cañí vivía en Madrid-Neutral Zone. ¡Qué ingenua! Decidió entonces atrincherarse en una tienda de campaña a las afueras, casi rozando Portugal (zona B1) y conmemorar la II República en medio de litronas de cerveza, pies negros que te cortan el pelo por 3€ o por medio bocadillo, mítines del PSOE, cantautores mediocres, baños publicamente sucios, politonos del Himno de Riego, chicas en camiseta, fantasmas de la movida madrileña, rockeros, camioneros salvajes o jevis. "Más vale ser punky que maricón de playa". "Del barco de Chanquete no nos moverán". Y el primero en irse a dormir paga otra ronda pero esta vez el whisky sin coca-cola que quiero ponerme a tono que los Chichos tocan en media hora. ¿Estoy guapa? Es que ya llevo tres días sin ducharme. No. Te lo agradezco pero no. No vas a convertir mi tienda de campaña en una carpa rave. Por favor, que alguien avise por megafonía al niño Alakazaamcito que le están robando los panchitos. Agüita de abril, ¿dónde coño puse el chubasquero? Quiero decir, el saco.

La Sexta existe, (por lo menos los miércoles).

La dinámica que sigue el programa es uniforme. Se ve un vídeo de los programas estos que son todos igual, y que tal cual no hacen puta gracia y luego se comenta sacándolo un poco de madre y subrayando las principales meadas fuera del tiesto de la semana.

Patricia Conde es mona, si. Lo de sus ataques de risa puede ser más o menos creíble –véase el recurso de folclórica vieja de sacar el kleenex- pero eso, que es mona y al igual que unas cortinas bien elegidas, hace bonito.

Angel Martín es el amo. No duda en mordisquear la mano que le da de comer, y eso, perdonadme, es muy canalla [y a mí me mata poco a poco]. Es una especie de tio anodino a lo “Metro de Madrid Informa” que se atreve a dar la cara y decir, ¡que pasa, sí, soy del montón!.

Mención especial a la sección de archivo que rememora los momentos míticos de las viejas glorias del quiosqueo, para que no nos perdamos un ápice de esta subcultura de la alcachofa. ¡Un beso para los chicos de la cueva!.

Para el que no lo siga igual le cuesta un poco subirse al carro, pues han desarrollado una especie de iconografía con continuas referencias a programas anteriores.
Hay cosas más y menos frescas, como la Hornillos tratando de hacerse un hueco semana a semana para que nos riamos CON, ganándose nuestra lástima y el que nos riamos DE. Pero es indudable que la ironía de esta gente tiene un puntito bueno.

Vaaamos, no vayas de duro, ¡es esto o los Hombres de Paco!

IN MEMORIAM: CARMEN CRISTINO

Energía

¿Casualidades?
No, serían demasiadas como para creerlo.

Una serie de conexiones en sincronía perfecta hacen saltar demasiadas chispas a mi alrededor como para conseguir pasar desapercibidas.
Soy consciente de que como ente particular, aporto a la fórmula una actitud notablemente extraordinaria. Pero, ¿acaso una explicación apropiada lograría hacer que no te sobrecogieses si cada reloj a tu alrededor se detuviese al tiempo ante ti?.



Llámalo energía.